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Andiamo al Cinema

La banalità del male.

Il sonoro.

Quello che non si vede.

Da quando è stato presentato a Cannes, dove si è portato a casa il Gran Premio della Giuria, non si può parlare del film di Jonathan Glazer senza menzionare queste tre cose.

Un film che Glazer ha in mente da 10 anni, da prima ancora che il romanzo di Martin Amis da cui è tratto uscisse, subito opzionato.

Si è messo a studiare, a fare ricerca, cercando risposte e dettagli sulla famiglia Höß, che viveva a un passo da Auschwitz, che lo dirigeva.

Facendo ricostruire in ogni dettaglio la casa della famiglia ora patrimonio Unesco, facendo piantare piante e fiori nel nuovo giardino, con Johnnie Burn, l'addetto al sonoro, impegnato a studiare barriere e riverberi, a registrare sparatorie e passi di marcia, lavori d'officina e grida.

Una preparazione che si sente, e si vede.

Quello che non si vede è quello che molti film che escono per la Giornata della Memoria hanno ormai reso banale a sua volta.

Non si vedono i campi di concentramento, i corpi, le sevizie o i cadaveri. Non si vede la paura di prigionieri dagli occhi scavati e spenti, non si vede il loro dolore.

No.

Si sposta la macchina da presa fuori dalle mura di Auschwitz, appena fuori, e si mostrano le decisioni prese con cura e attenzione sulla Soluzione Finale ma soprattutto si mostra una quotidianità fatta di feste e colazioni e scuola e nuotate, si mostra una casa che sembra un sogno borghese in cui trovano posto gioielli, pellicce e trucchi che arrivano dall'altra parte del muro, si mostra il cibo, nella sua abbondanza, e la noncuranza con cui si vive e si cresce.

Perché anche se non si vede, si sente quello che c'è al di là.

Glazer ce lo mette in chiaro da subito dove sta il vero film a cui dobbiamo prestare attenzione. 

Lo schermo è nero, c'è solo la musica, solo i rumori. 

Sono questi a cui dobbiamo prestare attenzione.

E così mentre Hedwig cura il suo giardino e Rudolf torna per la pausa pranzo, le urla, le grida, gli ordini e gli spari sono sempre lì, in sottofondo. Anche mentre i bambini devono dormire, stanno giocando.

Il nero, allora, diventa rosso. 

Uno schermo rosso fuoco, rosso sangue a ricordarci cos'è il male.

Succede poco, in quella casa, i discorsi risultano banali, la quotidianità non ha scossoni.

Li spiamo dalle telecamere che Glazer ha nascosto in quella casa, lasciando così liberi gli attori Christian Friedel e Sandra Hüller di immergersi nei personaggi in lunghe scene senza stacchi in quello che lo stesso regista ha definito un Grande Fratello nazista che ha richiesto un lungo lavoro di montaggio.

Solo una madre, in visita, smuove per un po' la coscienza.

Non solo per i suoni che sente, ma per l'odore che non può essere ignorato.

L'odore di corpi che bruciano, dell'efficienza in atto. 

Si nota allora il terrore di domestiche e giardinieri, a far capire che non sono semplici domestici.

C'è qualche frase, che arriva gelida. 

C'è qualche sentenza antisemita, che fa male.

E c'è lo stacco, improvviso, su un futuro dove tutto è già passato, dove la soluzione Höß è stata compiuta in tutta la sua terribile efficacia.

E l'uscita da quella casa per entrare in un'altra dove la Resistenza è fatta con una bicicletta, con un sacco di mele, con una canzone da suonare e tramandare al pianoforte.

La banalità del male.

Il sonoro.

Quello che non si vede.

Mi lamento spesso in prossimità del 27 gennaio in cui nelle scuole si mostrano Vite Belle e Pigiami a Righe e a volte Liste importanti, in cui si leggono diari che portano sulle spalle anni e una certa assuefazione a racconti che dovrebbero smuovere, far riflettere, di più.

Jonathan Glazer riesce nella banalità del male che racconta, nel sonoro che diventa il vero protagonista, in quello che nel suo film non si vede, ad essere estremamente originale.

Scuotendo e smuovendo davvero.

Facendoci del bene, facendoci così male.

Trailer

Voto: ☕☕☕☕/5