La Domenica Scrivo (e Leggo) - Primavera

Quando fanno quella banalissima domanda: "Qual è la tua stagione preferita?"
Io decisa rispondo: "L'inverno".
Sarà che amo il Natale, sarà che mi piace starmene a casa, sarà che mi piacciono maglioni, neve, e il caldo delle coperte.
Poi però penso: "... e l'autunno?"
Quei colori, il fatto di esserci nata, quel sole più rosso anche se meno freddo, il friccicorio sulle guance verso sera.
"E la primavera?"
Già.
La Primavera.
La rinascita, le giornate che si allungano, il sole che inizia a scaldare, i fiori.
Soprattutto i fiori.
Che le aspetto per un anno intero le magnolie che si stagliano nei giardini, i bulbi che crescono e fioriscono.
Allora sì, forse mi tocca essere un po' banale e in attesa del Natale e della sua magia, preferire anche la Primavera.
L'estate mai.
Che fa troppo caldo, che non mi piace né il mare né la sabbia, che mi sento in colpa a rintanarmi in casa se fuori è bel tempo.

La Primavera, dicevamo, che da quando abbiamo un giardino tutto nostro, riempie i cuori -mio e del giovine- di orgoglio, per quelle piante che sembravano morenti e invece iniziano a germogliare, per quei bulbi dimenticati in angoli nascosti che li illuminano e li colorano.
E da quest'anno, una magnolia da ammirare l'abbiamo voluta anche noi.
Ma quest'anno la Primavera è davvero arrivata in anticipo. Così tanto da scombinare i miei piani.
Che sono una metodica, l'ho sempre detto.
Che ho i miei riti, i miei appuntamenti fissi.
Ne avevo parlato anche QUI, che per me l'anno si divide in più di quattro stagioni, si divide soprattutto in nazioni per quanto riguarda cosa e chi leggere.
Così, ogni inverno, tra gennaio e febbraio, cerco di trovare posto per un grande classico russo. O anche un piccolo se il tempo è davvero tiranno.
Siamo arrivati a fine marzo, e di Russia ancora non c'era traccia. Tanta Italia al suo posto, tanti autori accumulati che mi aspettavano e soprattutto un altro rito che incombeva e che per quella puntualità tutta mia, non volevo rimandare.
E allora, la Russia è fiorita in questa primavera, di quel Čechov che anni fa avevo voluto scoprire nel tanto osannato Il Gabbiano -croce e delizia dei provini d'attore- ho scovato un piccolo testo teatrale, quattro atti, sempre quella malinconia di fondo.


Il giardino dei ciliegi
In realtà, sempre quella famiglia nobile in decadimento, tormentata dai debiti, dai nuovi ricchi, quei borghesi pronti a tutto pur di fare ancora soldi. Soprattutto se la matriarca di questa famiglia, di soldi ne spende come se potesse ancora permetterselo.
Niente di nuovo, niente di così entusiasmante se lo si legge e non lo si vive su un palco. Solo quel senso di frustrazione per personaggi volutamente irritabili, incatenati alle loro abitudini e ai loro desideri. Ma il progresso avanza, i nuovi ricchi pure, a farne le spese sono ciliegi in fiore invidiati da tutta la regione. Che non fioriranno più.
Per fortuna, invece, guardo fuori dalla finestra e il verde acceso del prato è colorato di rosa, di giallo, di viola. Non sono più in debito con me stessa, posso concedermi ad altri riti, più faticosi, più impegnativi. Di cui parlerò presto.
Questa domenica intanto va così, tra il banale e il non troppo approfondito.
Impossibile non sottolineare meraviglia e bellezza della natura che non cede alla morte, addentrarsi di più in testi non così emozionanti.